Nulla al mondo
è più bello
di un gesto di aiuto
tra un essere vivente
e un altro.
Viene chiamata questa solidarietà
e a me sembra
l'unica cosa esistente al mondo
che ci ricorda di essere figli di un Dio
buono e misericordioso.

Le parole delle poesie
sono tutte misteriose
perché la poesia
è un mistero
come quello della Creazione.
Da dove vengono,
perché suonano così strane
e a volte così profonde
che non sembrano provenire dalla nostra anima?
Abbiamo qualcuno nascosto
dentro di noi
che crea la poesia?
Vorrei tanto conoscerlo,
che sia un demone infernale
o un angelo del Paradiso.

Quanti bei fiori
incontro nelle mie rare passeggiate.
Sono centinaia e tutti di colori diversi.
Hanno tutti un nome
ma non li conosco,
mi è sufficiente sapere
che sono tutti figli della primavera.
Sembrano sorridere al mio passaggio
e salutarmi,
quanto vorrei parlare la loro longa
per ricambiare la loro naturale gentilezza.

Dopo una forte nevicata
il primo raggio di sole
è come un vagito
di un bambino.
Si continua a vivere.

Fate attenzione, per favore.
Questo è il corpo di mio figlio.
Si chiamava Gesù
e non è mai stato cattivo
nonostante l'abbiano crocifisso.
Voleva cambiare il mondo,
aiutare i poveri,
redimere le prostitute,
guarire gli storpi,
resuscitare i morti
e elevare a primi gli ultimi.
E' un reato questo?
E' un reato far star bene chi
la società relega
all'emarginazione eterna?
Povero figlio mio,
ammazzato per troppo senso di giustizia.

quante nubi

su nel cielo

e quanti sassi qui

davanti alla mia strada,

come ho fatto ad arrivare qui?

Mi giro

e vedo terre coltivate,

città colme di traffico

e di persone,

fabbriche che lavorano

a pieno ritmo.

Oh, non sono vere quelle immagini,

sono soltanto i ricordi

di una vita trascorsa.

Il mio presente è qui, ora.

Il mio futuro

è questa nebbia 

che mi si pone davanti.

Vedo della luce

rischiarare là davanti.

Tiramo innanzi.